Die Deutsche Bahn ist schon ein bemerkenswertes Unternehmen – immer für eine neue Absurdität aufgeschlossen. Das merken wir erst, als Christiane noch von Serbien aus Fahrkarten für unsere letzte Strecke bestellen will – von Budapest über Wien und München nach Bochum.

Anfang Oktober sieht dieser Plan richtig gut aus. Wir bekommen ein Traumangebot: Ticket bis nach Hause für knapp unter 50 € pro Person. Wenn wir an einem bestimmten Tag fahren. Dieser Tag ist zufällig mein Geburtstag – aber angesichts solch eines Schnäppchens bin ich bereit, den Sekt aus einem Pappbecher in der Eisenbahn zu schlürfen.

In der nächsten Zeile möchte die DB eine Postanschrift für die Lieferung der Tickets wissen. Bitte? Kein QR-Code möglich? Kein Ticket als Pdf?

Es hilft nix – Postadresse angeben oder kein Bahnticket bestellen. Fünf bis acht Werktage soll der Versand dauern. Aber wohin?

Jetzt schon ein Hotel buchen und diese Adresse angeben? Aber wer weiß schon, ob solch ein Brief bei den Schichtwechseln in der Rezeption nicht untergeht?

„Ich schreibe Marianna an“, sage ich.

Marianna wohnt in Budapest. Wir kennen uns seit 60 Jahren, haben uns aber noch nie gesehen. Wie das möglich ist? Nun, 1959 war ich in einem internationalen Ferienlager in Ungarn. Mädels und Jungs aus 15 Ländern tauschten damals pausenlos ihre Adressen. Wer aus der westdeutschen Gruppe wollte nicht mal Post aus Frankreich, Schweden oder der Mongolei bekommen?

Nur: Marianna war gar nicht in diesem Ferienlager, sondern eine Freundin von ihr. Diese hatte so viele Adressen, dass sie meine weitergab. Marianna konnte schon als Schülerin ganz gut Deutsch und wir haben uns über mehrere Jahre hinweg fleißig geschrieben – bis reale Freunde und Freundinnen interessanter wurden als Briefpartner in unerreichbarer Ferne.

Doch vor vier oder fünf Jahren bekam ich eine Anfrage per Facebook: „Bist du meine alte Freund Reinhard aus Dortmund?“

Seitdem sind wir wieder befreundet. Diesmal auf Facebook. Und ab und zu kann ich ihre Beiträge liken, wenn die maschinelle Übersetzung aus dem Ungarischen ins Deutsche erahnen lässt, um was es geht …

„Meinst du, Marianna macht das?“

„Ich frage mal nach …“

Die Antwort kommt samt korrekter Adresse nach wenigen Stunden.

Irgendwie habe ich kein gutes Gefühl bei der Sache. Ich entscheide mich, dem Team von der Deutschen Bahn eine E-Mail zu schreiben.

Einen Tag später erhalte ich eine Antwort:

Ich grüble. Die ausländischen Zugbegleiter (also die aus Ungarn) können Fahrten mit ausländischem Startbahnhof (in diesem Fall auch Ungarn) nicht lesen? Mir fällt dazu der letzte Satz ein, der stets am, Ende einer Geschichte in den Gespenster-Comic-Heften stand, die ich als Kind so gern gelesen habe. Der ging so:

Alles sieht gut aus – und wir können uns auf die vorletzte Station unserer Reise freuen: Tabdi, ein 1100-Seelen-Dorf an der Eisenbahnlinie von Novi Sad nach Budapest – rund 80 km von der Hauptstadt entfernt. Dort bietet jemand bei AirBnB eine Ferienwohnung mit Bad und Küche an. Der Preis ist günstig, die Fotos der Wohnung zeigen eine geschmackvolle Einrichtung, von der Bahnstation aus sind es fünf Kilometer – und der Vermieter will uns vom Zug abholen. Damit er nicht die falschen Leute einlädt, schickt Chrissie ihm vor der Ankunft über WhatsApp noch ein aktuelles Foto von uns- Sicher ist sicher. .

Kaum ist der letzte Waggon an uns vorbeigerauscht, stiefeln wir über die Schienen zum Bahnhofsgebäude von Kiskörös, der nächstgrößeren Stadt.

Dort stehen schon ein Dutzend Menschen, um Verwandte und Freunde in Empfang zu nehmen.

Ein hochgewachsener, kräftiger Mann um die Fünfzig winkt uns zu. Wir stellen uns vor, er wiederholt schmunzelnd die Namen und stellt sich selbst vor: „Attila.“ Wie der Hunnenkönig, der im 6. Jahrhundert im Gebiet des heutigen Ungarn herrschte und auf seinen Feldzügen erst westlich von Köln und Trier im heutige Frankreich gestoppt wurde.

„Unser“ Attila ist friedlich, höflich, hilfsbereit und humorvoll. Da wir uns in den nächsten Tagen selbst verpflegen müssen, halten wir zuerst vor einem Supermarkt. Chrissie packt den Einkaufswagen so voll, als wolle sie zwei Wochen in Tabdi bleiben. Lidl freut sich. Wie hunderte anderer Firma haben auch die großen deutschen Handelsketten durch den Untergang des Sozialismus riesige neue Märkte erobern können …

Auf den letzten Kilometern erzählt Attila nach und nach in gutem Englisch, was uns auf seinem Anwesen erwartet. „Ich habe zu Hause einen Hund, der frei herumläuft.“

Muss das sein?, frage ich mich. Mein gebrochenes Verhältnis zu den gezähmten Wölfen dürfte aufmerksamen Leser dieses Blogs inzwischen leidlich bekannt sein.

„Zwei Katzen habe ich auch“, fügt er kurz darauf beiläufig hinzu.

Jetzt ist Chrissie dran: „Kommen die mit dem Hund aus?“

Attila lächelt: „Sie respektieren sich. Nur meine acht Schafe – die mag der Hund nicht besonders …“

„So richtig als Wolllieferanten?“, möchte Chrissie wissen.

Kleine Pause. Dann ergänzt er: „Ich habe sie als Rasenmäher gekauft. Ich hatte keine Lust mehr, Stunden lang auf der Mähmaschine zu sitzen.“

Okay, denke ich, sein Hof ist wohl etwas größer als ein Schrebergarten.

„Direkt am Haus mähe ich aber immer noch selbst“, gesteht er dann und fügt einen Atemzug später hinzu: „Schafe sind nicht sehr sauber …“

Wir biegen von der asphaltierten Landstraße ins Dorf ein, wenig später in eine Nebenstraße, an deren Ende sein Haus liegt.

„Einen kleinen Teich habe ich auch.“

Was kommt jetzt? Piranhas? Krokodile?

„Mehr als Zierde. Und mit einem Zaun drum herum. Wegen der Kinder. Zum Angeln fahre ich morgen an die Donau …“

Hund, Katzen, Schafe, zwei Kinder – Chrissies nächste Frage ist damit vorprogrammiert. „Und – eine Frau gibt es auch?“

Attila lächelt: „Ja, natürlich. Aber sie ist den ganzen Tag weg. Auf der Arbeit.“

Endlich sind wir da. Ein gediegenes, zweigeschossiges Wohnhaus mit möblierter Terrasse, daneben unsere Unterkunft im Bungalowstil mit einem überdachten Außenplatz. Nicht schlecht.

Neben dem großen Parkplatz steht noch eine Holzhütte mit regengeschützten Tischen und Bänken: „Das ist meine Kneipe. Aber die mache ich nur am Wochenende auf …“

Um es kurz zu machen: Der Hund hat mehr Wolle auf dem Leib als ein Schaf, ist friedlich, bellt fast nie – und adoptiert mich schon in der ersten Minute. Als ich ihn das erste Mal getätschelt habe, bin ich für den Rest des Aufenthalts verloren. Ich muss seinen Bauch noch öfter kraulen als Chrissies Füße 😉

Die Katzen sind wie alle Katzen. Miauen zum Herzerweichen und müssen ab und zu aus der Wohnung hinauskomplimentiert werden. Die Kinder, etwa 8 und 13 Jahre alt, sind freundlich, aber ebenfalls meist abgetaucht oder bei Freunden im Dorf – und Attila hat auch zu tun. Wir sind die meiste Zeit allein hier und fühlen uns fast wie Großgrundbesitzer im Meck-Pomm der 20er Jahre – als noch keiner sich vorstellen konnte, dass er irgendwann enteignet werden würde. Diese Angst muss auch Attila im Orban-Ungarn völlig fremd sein …

Fünf friedliche, erholsame Tage nehmen ihren Lauf. Die Landschaft hat große Ähnlichkeit mit der Mark Brandenburg. Kaum Hügel, Sandboden, ein paar Seen, Mischwälder mit Pilzen, Obstplantagen, riesige Felder mit Weinstöcken – und über allem eine Woche lang Sonne.

Wir fahren mit dem Rad 12 Kilometer bis zum Nationalpark, entdecken auf dem Rückweg im Dorf nebenan nicht nur eine Geldzapfstelle, die sogar mit Visa funktionert, sondern auch eine urtümliche Kneipe unter Kastanien an einer ruhigen Straße.

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Und Chrissie ist völlig glücklich, als sie eines Morgens zu einer Ranch aufbricht, wo sie vier Stunden in Westernmanier reiten kann. Frauen und Pferde …

Eigentlich sollte und wollte ich auch mit. Inzwischen fühle ich mich fit wie lange nicht mehr. Aber 24 Stunden vor dem großen Tag erfährt Chrissie, dass für mich doch kein Anfängerplatz mehr frei ist.

„Kein Problem“, tröstet sie mich. „Die haben da eine kleine Kantine. da bekommst du Kaffee und kannst schreiben.“

Kein Problem – ich bin ja solidarisch. Aber am Morgen ist der hintere Reifen des Fahrrads platt, auf dem Chrissie in den letzten Tagen gesessen hat.

„Dann nimm meins!“, schlage ich vor. Chrissie nickt, packt Brote, Obst und Wasser ein und jagt los. Ich rühre mir einen zweiten Kaffee an, mache ihn mit Hafermilch genießbar und setze mich entspannt nach draußen in den Schatten. Plötzlich fällt mir ein, dass wir noch nichts von unseren Fahrkarten nach Bochum gehört haben. iPad raus, Botschaft an Marianna. In ihrem Briefkasten ist noch immer keine Post von der Deutschen Bahn.

Ich zähle die Tage nach: Es sind 12 oder 13 Werktage seit unserer Bestellung verstrichen. Normalerweise sollte man solche Briefe ins Ausland per Express verschicken – aber das war den Sparfüchsen bei der Bahn wohl zu teuer.

Als wir drei Tage später in Budapest eintreffen, ist die Lage unverändert. Die Bahn hat das Geld bekommen, auch eine Bestätigung gemailt – aber keine Tickets geschickt. Was ist das nur für ein Laden!

„Bestimmt kommt der Brief am Montag!“, sage ich, bin aber selbst nicht ernsthaft davon überzeugt. „Wann treffen wir Marianna und ihren Mann?“, fragt Chrissie.

„Montag um vier. Dann war die Post schon da und wir wissen Bescheid.“

„Inshallah!“

Die Skepsis ist angebracht. In Holland kommt schon seit langer Zeit am Montag keine Post mehr, für Deutschland hat ein ansonsten einfallsloser Politiker gerade dasselbe vorgeschlagen – wir wissen nicht, wie das hier geregelt ist.

Eigentlich war Budapest nur als Durchgangsstation auf dem Heimweg geplant. Chrissie war schon mehrfach in der Stadt, ich ein einziges Mal – als Dreizehnjähriger. Für meine Reisegefährtin ein willkommener Anlass, als Fremdenführerin einzuspringen. Wir klettern auf die Bastei, einen festungsähnlichen Prachtbau am rechten Donauufer – die vielen Stufen sind kein Problem mehr.

Und der Blick auf das andere Donauufer mit dem protzigen Parlament und anderen Bauten aus der Zeit, als Ungarn noch von Österreich okkupiert war – imposant.

Oben intoniert in einer Tordurchfahrt ein Geiger die Titelmelodie von „Game Of Thrones“ – passt. Und ein Stück weiter steht eine vielleicht 13-jährige Schülerin und spielt, ebenfalls auf der Geige, 45 Minuten lang klassische Stücke. Während ihre Mutter mit scheinbar gleichgültiger Miene im Hintergrund sitzt, erntet die Tochter verdienten Beifall.

Wir klettern wieder runter. Dicht neben einer malerischen Kirche finden wir ein veganes Restaurant. Und beschließen, am nächsten Abend an einer Bootsfahrt auf der Donau teilzunehmen. Seht selbst!

Am Tag vor der Abfahrt wird es uns dann doch etwas schummrig. Ohne Tickets nach Bochum? Das wird bestimmt böse enden. Eine weitere Anfrage bei der deutschen Bahn macht uns auch nicht glücklich: Wenn die Tickets nicht pünktlich kommen, sollen wir unsere Buchungsbestätigung vorzeigen. Dann dürften wir gegen eine sogenannte Fahrpreisnacherhebung mitfahren und könnten diese Mehrkosten binnen 14 Tagen zu Hause zurückfordern. Deutsche Bürokraten sind – ach, lassen wir das.

Also zum Bahnhof! Von unserem Hostel aus mit der U-Bahn ein Klacks. Aber danach müssen wir wieder  Schalterbingo spielen. Wo spricht jemand Englisch? Wer versteht uns so gut, dass er uns einen Rat geben kann? Wo gibt es Tickets für internationale Züge?

In Serbien helfen manchmal ein paar russische Wörter weiter. Diese slawischen Sprachen sind sich so ähnlich wie zwei Enkelinnen derselben Großmutter. Wer gut Latein oder Französisch kann, geht in Rumänien so leicht nicht verloren. Aber in Ungarn? Diese Sprache fällt nicht nur am Balkan völlig aus dem Muster. Sieht man geschriebene Texte, überfällt einen nur Ratlosigkeit. Vielleicht ist das doch eine Art Klingonisch?

Beim dritten Versuch finden wir eine Beamtin, die ganz gut Englisch kann. Als Chrissie ihr auf dem Handy die letzte Botschaft der DB zeigt, ruft die Frau eine Kollegin heran, die leidlich Deutsch spricht.

„Wir sollen was nicht können?“

“Die Deutsche Bahn sagt, dass Sie Online-Tickets nicht scannen können.“

Die Dame schüttelt so ungläubig den Kopf, als hätten wir Ihnen vorgeworfen, dass deren Computer noch mit Lochkarten liefen.

Und Fahrpreisnacherhebung im Zug?

„Gibt es bei uns nicht.“

Die Beratung endet mit einem etwas faul riechenden Kompromiss: In Deutschland könne die Sache mit dem Nachzahlen vielleicht klappen – aber für die Strecke bis München sollten wir neue Fahrkarten lösen.

Wir tun, was die Kolleginnen uns raten. Und stellen bei einem Blick auf die Uhr fest, dass uns wieder einmal fast ein halber Tag mit Kokolores verloren gegangen ist.

Nachmittags um vier steuern wir ein schönes Café hinter dem bombastischen Parlamentsgebäude an. Kurz vor dem Ziel klappe ich nochmal mein iPad auf und vergrößere ein Familienfoto auf ihrem Facebook-Account. Keine Frage – wir werden Marianna und Bela wieder erkennen.
Die beiden erwarten uns schon. Was für ein komisches Gefühl, einer Großmutter zu begegnen, mit der ich vor 60 Jahren Teenie-Briefe gewechselt habe! Wir stellen uns gegenseitig vor und erfahren als Erstes, dass auch an diesem Montag keine Post aus Deutschland angekommen ist. Dann setzen wir uns, sind anfangs ein wenig verlegen, aber plaudern dann bei Kaffee und Kuchen über Gott, Trump und die Welt, bevor es um unsere Berufe und unsere Nachkommen geht. Keine große Stunde (Wie denn auch?), aber eine sehr angenehme, am Ende warmherzige Begegnung …

Die Fahrt von Budapest nach München – sehr angenehme 6,5 Stunden in einem bequemen österreichischen Schnellzug.

Draußen zieht eine weite Ebene nach der anderen an uns vorbei – friedliche Herbstbilder.

Und alle 90 Minuten zieht ein höflicher Kellner mit einem Servierwagen durch die Waggons und sorgt dafür, dass die Kaffeefreunde nicht über Entzug leiden müssen. Und keine Grenzkontrolle hindert uns daran, zwischendurch ein Nickerchen zu machen – die EU ist nicht völlig unnütz.
Im Münchener Kopfbahnhof wird es hektisch. Wir haben 17 Minuten Zeit, von Gleis 12 nach 22 zu wechseln, und müssen uns mit unseren Lasten durch ein ziemliches Gedränge kämpfen. Auf Gleis 22 parkt in der Tat ein zweiteiliger ICE, der laut Anzeigetafel nach Dortmund fahren soll – aber auf dem hinteren Teil, den wir zuerst erreichen, zeigen die Waggons noch immer das Fahrtziel München an und fordern den Betrachter auf, nicht einzusteigen.
Ein Bahnmitarbeiter ermuntert uns, den Zug trotzdem zu entern, und wir landen tatsächlich in dem uns schriftlich zugewiesenen Waggon 27. Aber kaum halten wir Ausschau nach zwei freien Fensterplätzen, kommt eine kaum verständliche Durchsage, von denen ich nur den Rest mitbekomme: “ … wird der Zug geteilt.“
Irgendwie nervt es mich. Wer wird abgehängt? Wann und wo?
Einer der Schaffner verpasst mir die richtige Medizin gegen Bluthochdruck: „Sie wollen nach Bochum? Hier sind Sie richtig …“
Okay, wir nehmen Platz, holen tief Luft, warten aber immer noch auf den entscheidenden Besuch des Schaffners. Der taucht aber erst kurz nach Ingolstadt auf, liest sich alles nochmal durch, was wir schriftlich haben, und nickt: „Klar, Sie sind hier richtig. Aber Sie bekommen jetzt von uns eine Rechnung – dagegen müssen Sie innerhalb von 14 Tagen Einspruch erheben. Alles ganz einfach.“

„Und was ist mit den Tickets, die wir in Budapest nachkaufen mussten?“

„Keine Ahnung. Das fragen Sie am besten die Kollegen von der Fahrpreisnachberechnungsstelle.“

Endlich haben wir die Ersatzfahrkarte und die Belege in der Hand und können wirklich entspannen. Bochum, wir kommen!

Dieser Ruf wird gehört. Als wir nach sieben Monaten und dreieinhalb Tagen Abwesenheit in Bochum aus dem Zug klettern, werden wir erwartet: Heidi und Bodo, die besten Nachbarn, die man sich wünschen kann.

Sie haben unseren Blog verfolgt, wussten immer, wo wir waren. Sie waren Paketempfangsstelle, Pförtner für die Wasserableser, haben sich um unseren neuen DSL-Anschluss gekümmert und gemeinsam mit Chrissies Freundin Uschi ein Auge auf unsere Wohnung geworfen. Und nicht nur das: Mir und Chrissie zu Ehren gab es nachts noch einen Geburtstagssekt und ein Dreigänge-Menü – vegan, versteht sich.
Müssen wir noch erwähnen, dass wir erst weit nach Mitternacht den Weg in unsere Betten finden? Zum Glück müssen wir dazu nur wenige Schritte über den Flur laufen. Und kurz vor dem Wegsacken dämmert es uns: Verflixt und zugenäht – wir haben es geschafft! Heil und gesund sind wir (von Pakistan abgesehen) mit Bahn und Bus von Thailand bis Bochum gekommen. Allen Unkenrufen zum Trotz!

Jetzt brauchen wir erst einmal ein paar Tage, um zur Ruhe … Nein, klappt nicht. Die Wohnung muss wieder bewohnbar gemacht werden, wir müssen einkaufen, Wäsche waschen, teure Apps kündigen, Berge von Post bewältigen, Gelder zurückfordern, unsere Konten glatt schleifen – Chrissie möchte am liebsten gleich wieder losfahren. 😉

Chrissie

Soll das nun das Ende von „Rucksack und Rentner“ sein? Nein! Noch nicht. So ganz schnell werdet ihr uns nicht los. Jeder von uns möchte ein persönliches Reisefazit schreiben. Was waren die persönlichen Highlights und Tiefpunkte? In welchen Situationen hat es mal zwischen uns gekracht? Was hat uns zusammengeschweißt? Hat uns die Reise verändert? Und falls ja, wie? Wie geht es nun weiter?

Dazu brauchen wir wirklich etwas Zeit. Und es gibt noch so viel mehr zu erzählen. Wie gut kamen wir eigentlich mit unserem kleinen Gepäck klar? Was fehlte unterwegs, was ist verloren- oder kaputtgegangenen? (Spoiler: Die Liste ist verdammt lang ;-)) Tja, und dann gibt es da noch die Sache mit einem Verehrer aus dem Nahen Osten. Aber diese Geschichte wird erst mit unserer Beamer-Vortragspremiere im neuen Jahr enthüllt.

Also: Ihr werdet noch von uns lesen. Und spätestens im neuen Jahr hoffentlich auch sehen.

Ihr Lieben! Vielen Dank, dass ihr uns so lange begleitet habt!